Elle se demandait combien de temps il leur faudrait pour digérer la nouvelle.
Un secret renversant, il fallait se pincer jusqu’au sang, juste découvert, remonté des sphères où il dormait soigneusement.
C’était à se demander comment il n’avait pas refait surface plus tôt… comment un mensonge bien ficelé l’avait tenu caché aussi longtemps.
Désormais il martelait sa vérité improbable
cognait aux tympans
pic vert obstiné
sur le tronc de l’incrédulité,
la laissant dans un état de sidération achevée.
C’était donc cela, cette fable respectable que les générations précédentes avaient eu l’audace de donner en exemple
avec une sévérité qui paraissait, rétrospectivement,
quelque peu déplacée…
Dégringolade de l’idéal.
La guerre en gants blancs, merci au beau courage
si c’est, au retour des campagnes,
pour s’accorder des frasques
dignes du plus dévoyé.
Pas de surprise
à ce que certains rejetons aient du mal à se trouver,
sous la fumisterie bien planquée
de quelques-uns de leurs aînés.
Au moins son père à elle n’avait-il pas menti, simplement mort après l’avoir engendrée,
épuisé par l’effort
comme ces insectes arrachés à la vie
après avoir assuré l’avenir de l’espèce,
accomplissant un dessein invisible.
Mais un autre père à l’aura ténébreuse
d’une humeur peu causeuse,
et de ce fait vénéré
– qui l’avait, au début, elle aussi impressionnée
même si elle s’était progressivement détachée
de cette vitre que l’on peinait à déchiffrer –
ce père-là s’était révélé
après tant d’enfants légitimes,
un banal séducteur
par la chair fraîche
sous son nez
affolé,
incapable de se tenir.
Ainsi un silence imposant permettait de s’en sortir à bon marché, donnant l’illusion d’une destinée supérieurement conduite.
Par-delà son acte qu’elle n’avait pas à juger,
elle le dépprouvait pour ce silence un peu condescendant
qui évitait tout simplement de se relever les manches,
et qu’il avait présenté
comme une philosophie bien-pensante,
comme une posture à imiter.
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