Elle avait moins de temps à offrir à la contemplation.
Il y a quelques années encore, les paysages la tenaient des heures calée contre un arbre, à s’éblouir du vent qui tressait dans le ciel ses nattes colorées.
Était-ce le lot commun ? Évoluait-on toujours, pressée de vivre, vers moins de gratuité ?
Elle déménageait souvent. Mais son unique critère pour choisir ses maisons restait leur aptitude à faire rêver.
Si l’harmonie du lieu se montrait inspirante, sa réaction était instantanée : il était exclu de poser ses bagages ailleurs.
Elle avait déjà souscrit à l’étang qui sommeillait aux berges d’un manoir,
à l’écharpe de boutons d’or enroulée autour d’un vieux logis,
au massif de camélias qui enfiévrait, l’hiver, une façade transie.
Elle n’avait pas résisté à la montagne encadrée par la vitre d’une cuisine,
qui se dandinait d’un pied sur l’autre dans son anneau de nuage.
Elle leur avait donné son acquiescement immédiat.
Elle revoyait François Cheng à la télévision célébrer la b[o]té, qu’il prononçait avec un o très fermé et une consonne si appuyée à l’initiale – presque [po]té, chargée d’une forme d’intransigeance – que chaque fois elle riait de ce vocable défrancisé, au croisement des continents et des langues.
Elle n’avait jamais imaginé la beauté empotée.
Mais elle aimait les concepts ambulants.
