Chien blanc
surgi
d’un fossé
rempli d’ombre
alors qu’elle rentrait des champs
dans l’humidité pénétrante
qui montait de la terre.
Il l’avait dévisagée humainement.
Trop tard, elle filait.
Il avait espéré sûrement
qu’en le croisant
elle s’arrêterait.
Mais elle pédalait vite
sans le réflexe de ralentir
elle avait juste freiné au bout de la route
– avant d’être happée par le tournant –
pour le regarder droit,
ancré absurdement
au milieu d’un virage.
Tache dalmatienne dans l’épaisseur du soir,
blancheur en rébellion tenace
frère d’armes aux abords
de la nuit oppressante.
Pelage énoncé en demande persistante
les yeux quêtant anxieusement
elle ne saurait quoi.
Claque d’audace sur les rêves endormis
comme un rappel
à ne pas négliger
l’essentiel qui se cache.
© Lois Greenfield