Elle s’était démenée pour que les épreuves soient épargnées à ses enfants, anticipant tout ce qui aurait pu les blesser.
Mais elle comprenait que tant d’efficacité ait pu paraître pesante.
Et voilà que par une ironie du sort, ce que sa mère vieillissante venait de célébrer chez elle, c’était précisément – le mot était le même – son efficacité.
Elle avait pensé à lui apporter des béquilles, enduire sa peau sèche d’une crème qui cicatrise, prévenir les infirmières, renouveler l’ordonnance…
Elle avait eu beau se faire l’avocate du diable et répliquer que l’efficacité n’était pas une qualité innocente, qu’on n’assurait pas forcément le bonheur de ceux qu’on prétendait aider, la mère n’en démordait pas.
Comme si le destin malicieux tenait à ce dédommagement.
De fait, elle ne savait pas d’où lui était venue l’habitude de tout organiser. Elle n’avait jamais remis en cause cette énergie qui lui était précieuse dans son métier.
Mais il était ironique qu’à l’âge où elle s’avisait qu’il était peut-être temps de laisser le monde courir à sa façon, le hasard lui tende l’occasion de se mobiliser à nouveau, en offrant un autre terrain de jeu à son agitation.
Elle s’y soumettait, sans avoir à se forcer, comme à un rituel bien connu (quand on est poussée du côté où l’on penche), mais avec un œil sur le rétroviseur de la prudence à garder.