Une grand-mère écrivaine relatait ses découvertes exaltées « au pays des vermeilles ».Subjuguée par la première née de son fils, elle allait jusqu’à introduire dans son livre un dessin gribouillé par l’enfant. Une alliance scellée dans le vif de la page.Oser un pâté...
Nathalie
Efficacités
Elle s’était démenée pour que les épreuves soient épargnées à ses enfants, anticipant tout ce qui aurait pu les blesser. Mais elle comprenait que tant d’efficacité ait pu paraître pesante. Et voilà que par une ironie du sort, ce que sa mère vieillissante venait de...
Richard II
Comment se déprendre de ce que l’on possède : Shakespeare avait confié à l’homme le plus puissant du royaume ce dilemme toujours actuel. « Tu veux ma couronne, mon cousin ? Tiens, elle est à toi ! » Le public qui s’attendait à une résistance opiniâtre n’en revenait...
Hargne
Une de ses collatérales excitait sa rage et ruminait le mal que son ex-mari lui avait fait subir. Sans doute lui-même en était-il à dénombrer tout ce qu’il endurait sous le coup d’une virulence aigrie. Plutôt chercher…
Jachère
Elle le mesurait à retardement, un talent ne suffit pas à garantir le succès. Il fallait bien des engrais à la terre pour que la semence se décide à germer. Quel gâchis, se disait-elle, ces compétences qu’elle voyait largement dispensées et qui – faute de rencontrer...
Ascension
Elle avait remarqué que, passé la cinquantaine, grimper un escalier en courant était moins fatigant que poser calmement un pied sur chaque marche. La vitesse gagnée à gravir les étages – qui s’accentuait au fil de l’exercice – diminuait d’autant les efforts à...
Au pays des vermeilles
La petite main posée en couronne sur la sienne, elle échappait au temps. L’enfant de son enfant lui ouvrait le pays interdit où l’on imagine n’entrer qu’à contre-volonté, rendant subitement acceptable ce que l’on redoutait. Grâce à un nouveau-né elle arrivait à se...
Palliatif
Elle se disait – pour se consoler de ne plus pouvoir danser aussi follement qu'avant – qu’aucun corps n’acceptait de mourir s’il ne lui était donné d’abord de vieillir. D’un côté ou de l’autre, du cœur ou bien du foie. Elle méditait sur le précepte chinois mourir en...
Le grand Départ
Il dormait depuis cinquante ans dans un tiroir. À chaque déménagement, elle le calait dans un carton de livres, le déballait, puis le remettait sous une pile dans l’armoire, d’où il ne bougeait plus. Une représentation dormante, qui attendait d’être lue par une...
Souffles
C’était un week-end où elle avait alterné les visites à son petit-fils nouveau-né et au grand-père qui se mourait. L’enfant risquait de s’étouffer, sans assistance respiratoire. Dès qu’elle posait le nourrisson dans son berceau, sa fille guettait, pour s’élancer,...