Elle avait tellement distendu les ressorts du temps – allongeant à craquer les jointures du possible – qu’un jour ils lui exploseraient au visage, dans la disloque du métal grinçant.
Comme autrefois, dans la cour des fermes, le cochon supplicié, son hurlement strident.
Elle avait perdu jusqu’à l’idée d’enchaîner autre chose que des tâches successives.
À ce petit jeu-là, s’était défilée, inutile de le nier, la gratuité d’écrire.
© Marc Petit, Les bois de Mathilde, 2019