Elle était échouée sur son banc de sable, seule au milieu d’un océan de tâches.
Sans jamais, pour autant, se gratifier de la mention passable.
La distance s’était creusée entre elle, qui mettait toujours plus haut la barre du rendement, et ses contemporains demeurés sur des rives nonchalantes.
L’ennui est qu’elle ne savait plus se démobiliser.
Son réveil intérieur, branché en permanence, pulvérisait le repos. Il sonnait à toute heure comme un maniaque mental. Chaque corde hissée à la poulie du temps entraînait la suivante.
La réussite était un simple cataplasme.
Les générations précédentes avaient connu leur lot d’épreuves : jour après jour, ramer à contre-courant avait eu comme effet d’accroître leur endurance.
Elle luttait pour rembobiner les maux et refermer la boîte.
© J. W. Waterhouse