Elle était échouée sur son banc de sable, seule au milieu d’un océan de tâches.
Sans jamais, pour autant, se gratifier de la mention Passable.
La distance s’était creusée entre elle, qui mettait toujours plus haut la barre du rendement, et ses contemporains demeurés sur des rives nonchalantes.
L’ennui est qu’elle ne savait plus se démobiliser.
Son réveil intérieur, branché en permanence, pulvérisait la détente. Il sonnait à toute heure comme un maniaque mental. Chaque corde hissée à la poulie du temps entraînait la suivante.
La réussite était un simple cataplasme.
Elle luttait pour rembobiner les maux et refermer la boîte.
© J. W. Waterhouse