Elle venait de renseigner un fermier lancé à la recherche de ses génisses enfuies. Oui, elle les avait croisées, arrivant au galop si vite qu’elle en avait sauté dans le fossé.
Quatre de front sur une route de campagne, mieux valait se garer… Telles des chèvres de Monsieur Seguin, elles avaient pris la tangente des prés. Quatre jeunes écervelées, paniquées de leur audace, qui se demandaient comment rentrer.
Au moins, la folie était plus exaltante d’être partagé. Sauf que le propriétaire ne souscrivait pas à ce projet.
Elles avaient saisi le moyen de le distancer en filant dans un champ. Mais elles se trouvaient cernées de barbelés. La jeunesse aveugle souvent.
Avec tout ça, elle-même avait calculé trop juste son retour entre deux giboulées. Le répit était compté.
Elle avait allongé le pas. Estimant la vitesse du vent et le long cordage noir qui ourlait l’horizon, elle n’aurait pas le temps de rejoindre l’abri qu’elle avait repéré en haut de la colline. Le soleil était couché déjà et les arbres noirs n’étaient plus, de chaque côté de la route, que des squelettes gesticulants.
Soudain une lumière orange avait électrisé le ciel.
Elle savait bien que la nuit un éclairage de ville se réverbère, même de loin, dans l’atmosphère. Mais alors, il ne forme qu’un halo léger sous la voûte des nuages.
Elle se demandait ce qui se passait ce soir-là : le ciel entier transportait de la fluorescence. Pas du petit orange dont le couchant habituel repeignait les façades. Actionnés par le désordre des vents, de larges sillons de cuivre serpentaient dans les airs. Elle ignorait quel type de nuages était à ce point conducteur de lumière : gonflés d’élan radioactif, ils communiquaient aux autres leur dose de moutarde forte.
L’orage progressait. Bientôt le ciel ne fut plus qu’un immense casque de plomb, prêt à fondre sur elle.
Une avalanche de métal allait se déverser.
Ou bien un volcan exploserait : elle serait liquéfiée dans la lave en fusion.
Elle avait couru se protéger, en se demandant ce que les génisses pensaient de leur escapade. « Imprudences fatales la nuit dernière à Pompéï », avait-elle intitulé l’aventure dans sa rubrique d’exploits.
À vingt mètres de l’abri le nuage avait crevé, la trempant complètement. Aussitôt le brun roux avait perdu sa violence abrasive. Il s’était mélangé bourgeoisement au gris qu’on attendait des pluies, purgeant l’excitation de se fourrer là où il y a du risque.
